FICA VONTADE

La gran cruz

2010-02-18T14:51:00.000-08:00

¿Por qué será tan grande la cruz que llevas en tu pecho, querida señora?, ¿qué pretendes repeler con ella?

Uy, es tan grande, como no sé… un tatuaje. Un pez, eso, un pez. Un pez cruz. Respira en tu pecho y con cada inhalación tiene más vida.

Me da miedo tu gran cruz, querida señora. No dejas lugar allí en el medio para que mi cabeza repose en pleno atardecer. En paz.

La cadena de la cual cuelga la intrusa cruz. La cadena. Hace de tu débil cuello un esclavo. Es clavo. Nada es porque sí.

¿Y los abrazos de hoy?, ¿son sagrados?

¿Se siente protegida usted, querida señora?

Ya notó mi mirada, y claro, piensa que soy un irrespetuoso. Se decepciona. Justo usted que pensó que yo poseía alas. Un ángel más caído, señora.

Es su escudo.

Es su carta de presentación.

Nunca más me la podré imaginar desnuda mientras tenga esa cruz colgando.

Y la sangre derrochada en el torso. Disfraz canonizado.

¡Qué grande que es!

¡Qué pequeña está usted, querida señora!

Calentita

2009-08-05T18:43:00.001-07:00

Siempre jugando en el jardín con esas rosas amarillas, hasta cansarte, hasta mansarte y no servir para nada. Sólo sos una juguetona en un parque que existe una vez nada más. Construís un mundo donde puede vivir únicamente una persona:VOS. Vos y tus castillos de cristal, vos y tus toboganes de plástico quemado.

Me causas tanta repulsión y tanta admiración. Podría mirarte y tocarte durante toda la noche, desafío hasta al más inmenso cielo que podría.

Cuando te veo tengo la fuerza de un león y la ferocidad de una hiena (atada). Siento una tormenta de furia en el corazón,
y las venas.

¡Oh!,¿qué son las venas?, sino tan solo unos hilitos que permiten que vos, TITIRITERA, me manejes a piacere y con desdén.

No puedo esconder que siga escondido en el palacio de la masturbación. Ya me oculto de mí mismo y soy tu nuevo juguete. No puedo concebirme como un sujeto sin llegar a ser primero un objeto.

Lloro.Y no son lágrimas, es sangre. Ya trabajé demasiado, un adicto al placer de sufrir.

¿Pena?, ¿lástima?, pero si soy un superhéroe a punto de despegar.

En el único lugar en el que seguís existiendo es en mis entrañas.

La campaña del desierto

2009-07-07T16:15:00.000-07:00

Subidos en las hamacas, pasándonos facturas...
con mucho dulce de leche.

Eran madrugadas dónde nada importaba y todos éramos compositores de desgracias agradables, minúsculas, como el primer perro del día que sacaban a pasear. Bien feo, muy feo.
Nicaragua y sus mil formas. Veinte tribus disintas en una misma plaza, y nosotros... los pendejos del arenero, que volvíamos a nuestras casas con las panzas anchas después de desayunos colectivos digeridos con cerveza. (Alguna vieja melodía de pankroc)

La vírgen nos miraba. ¿La vírgen nos miraba?

El cielo ya naranja, era hora de irse a casa a revivir otra resaca y a compartir los primeros sonidos de los pájaros con nuestros esperados silencios, luego de toda una noche de gritos en vano.

Ahora las rejas no me dejan correr, y los desayunos son adentro y con mantel.

1 a 0 o 0 a 1

2009-04-12T07:54:00.000-07:00

Tengo
sexo
con
tu
razón

Tengo
sexo
con razón

Tengo sexo,
corazón

Tengo
mmm…
mmm…

razón!!!

2009-03-11T22:27:00.000-07:00

"Velar el tiritar de esta llama: el fuego quemándose a sí mismo."Lucas Soares

Ver la destrucción de lo que se destruye.
Ver vivo a lo que hace vivir.
Es tan sincero y termina siendo tan íntimo. Es el final más nacimiento de todos. El descubrimiento de algo ya visto infinitas veces.
Ver algo de esta inmensidad determina y termina un pensamiento ya construido, pero es una sensación que se reproduce en cualquier visión y objeto alterables.
Se inflama todo lo antes estático, y explota hasta las célula más quieta.
Gritos de abrir.
Silencios de cerrar.
Las puertas.

Telurias

2009-03-04T16:22:00.000-08:00

En Marruecos existe un tipo de baile tradicional que consiste en danzar con muchas telas encima, y dar vueltas y vueltas, con movimientos técnicos de piernas precisos. La idea esencial del baile es el desprendimiento de las telas al subir la intensidad de las canciones; y acaba cuando ya quedan todas las telas en el suelo.

Hubo una bailarina en particular que me impactó, Soraya era su nombre. Llevaba una cara muy triste, pero no fue eso lo que llamó mi atención… a Soraya no se le caía ninguna tela Transpiraba y se movía descontroladamente, pero aún así las telas se sujetaban fuertemente en ella.

Al ver esto que sucedía, mi deducción fue simple y quizás infantil: Soraya está triste, porque nunca se pudo desvestir.

Magia en la huerta

2008-12-08T15:52:00.000-08:00

Fuimos envenenados, y estamos agradecidos por ello. Si me preguntàs qué somos, te podría responder de mil formas distintas, pero siempre hay que recordar los orígenes de uno: Rabanitos.

Los de afuera nos llaman, despectivamente, los engualichados. No nos molesta, ya que no renegamos nuestra peculiar diferencia.

Somos mágicos.

Sentir, sienten todos, pero sentir como planta y animal al unísono, es único. Nos sentimos las especies más libres de toda la huerta. Claro, usted seguramente estará pensando: “Qué tontos, son diferentes, podrían ir a cualquier lado, y sin embargo se quedan ahí hasta que se los morfen”. Ja ja, nada de eso señor, somos gordos y nos gustan los placeres, somos nómades de huertas, y en otro lugar quedaríamos muy desprotegidos.

Vale aclarar que no somos todos rabanitos, existen también remolachas mágicas, pepinos mágicos, entre otros. Estamos educando a una papa mágica, pero está jodido, por los movimientos, es pesadita.

Lo que te coy a contar ahora, no tendría que decírtelo, pero la historia tiene que seguir de boca en boca. El día que descubrimos que podíamos volar, además de movernos, nos pusimos un nombre: LOS SUPERHORTOS. Sí, sí, vegetales con suerte, mucha suerte.

Vital

2008-11-28T16:39:00.000-08:00

Uy, esto era lo que temía, justamente esta carta nos dice todo. El poder y la debilidad. La hermosura y la maldad. La tristeza, y luego, la libertad.
Ya sabés, con espadas no se juega, pero si se lucha. Imaginate una persona que tiene todas las armas del mundo, pero no las puede utilizar, sería fantásticos para todos, menos para esa persona. Tendría un poder enorme en sus manos, y el mundo alrededor viviría en paz. Pero si alguna vez, por uno de esos infortunios de la vida, quiere usar una de esas armas, por lo menos contra ella misma, tampoco puede.
Más fácil, lamento y festejo decirte esto, pero… sos inmortal.

Hallazgo

2008-11-19T10:37:00.000-08:00

si alguna vez caminase descalzo sobre la vía del tren
eso significaría que
olvide mis zapatos o zapatillas,
en algún lugar antes de llegar a la vía,
o que pensé
que todavía quedaba algo de agua en la estación
del diluvio anterior
para poder mojarme los pies.

2008-11-08T12:31:00.000-08:00

Esponjas rojas llegaron a la orilla.

Rojas

Al principio pensamos que era sangre, después pasó por nuestra mente la idea que quizás del otro lado se habían hecho una gran panzada con unos fideos con salsa y las sobras las tiraron al mar. Pero lentamente logramos identificar la causa del mar rojo… un barco volcó, no pudo ante inmenso mar, volcó e inundó el agua de sucaros, sucaros, puntos rojos impregnados en las esponjas que llegaban. Y en las piedras.Y en el musgo.
No había personas, sólo sucaros.

Mis ojos antes las esponjas, las piedras, la soledad roja, no más celeste, no más desértica, roja

Y de a puntos.

La Beatitud es un lugar

2008-09-02T18:44:00.000-07:00

''Cuando yo llegue
a mi Oriente querido
Cuando yo asome
al balcon de la capital
Cuando yo sienta sonar"
BALCON DE SANTIAGO - SON CUBANO

Debe ser difícil despertarse todos los días y no tener un suelo en donde apoyarse. Esto sucede en este lugar: el mundo más necesario, pero fugaz, que existe.

Aquí, flotar y volar son sinónimos y prioridad para subsistir. La Tierra es tan preciada que se la visita cada tanto, pero nunca es cosa de alojarse allí, que tantas tentaciones tiene. Éste vendría a ser, en cambio, un hogar de sensaciones, frágil, débil, pero inmenso. En este mágico pueblo no se realizan campeonatos de baile porque ganarían todos, y ni se escriben canciones de amor, ya que eso está en el aire constantemente, claro, como los habitantes.

Su ejército está formado por orquestas numerosas, espectaculares, caudalosas. El volumen es el arma esencial para defender su continente.

Aunque siempre todo parezca maravilloso, existe un factor climático psicológico que entristece a los nativos. Están obligados a aislarse, a convivir solo con pájaros y desechos residuales, pero no pueden juntarse con otros humanos. ¿Por qué? Fácil… queman, arden, incendian, todo lo que tocan, y a veces, hasta lo que miran.

Dice un mito que los primeros pobladores de aquí eran terrestres que no soportaban el frío en ninguno de sus aspectos y migraron hacia arriba, de esta manera se fue creando una costumbre al calor permanente.

Una forma de identificarlos en uno de los tantos escapes que realizan es por su incandescencia. Son resplandecientes como los fantasmas. Se camuflan muy bien, pero el brillo que despiden los devela.

Ah, una cosa más: sonreír es determinante para poder visualizarlos, se delatan ante una buena sonrisa.

Sí, ya sé, parece muy empalagoso este lugar, tanto que da miedo, pero eso sucede por la falta de habito a estar tan veraneado, hermanado con el placer.

Uy, llegó el Ocaso, me tengo que ir, hora del sueño.

invierno naranja

2008-07-28T20:53:00.000-07:00

La mandarina es lo mejor del invierno. Necesito una chica que sea como la mandarina.

La mandarina es dulce.
La mandarina es naranja.
La mandarina en portugués es tangerina.
La mandarina nace en un árbol.
La mandarina tiene jugo adentro.
La mandarina se divide en gajos.
La mandarina se puede comer de forma colectiva (entre muchos).

La mandarina es pegajosa
La mandarina tiene aroma y olor.
La mandarina tiene un aroma constante, y un olor feliz.

Paternoster

2008-07-12T13:33:00.000-07:00

La Patria,
esa tonta que aparece cada tanto.
Me quiero ir, me quiero ir, me quiero ir
me quiero re ir

Las palmeras,
las estrellas,
local y visitante.

La solitaria,
nadie la quiere.
La solterona,
nadie la abraza.
La socialista,
nunca triunfa.

La mujer,
la hija,
la necesidad de tener algo para recordar.
La Patria.

Todos la abandonamos,
todos volvemos

Todos la insultamos,
todos la defendemos

Todos la vendemos,
todos nos vendemos.

Ella,
la pasión como excusa.
La que se usa,
la prostituta.

Dictador rítmico

2008-06-29T15:57:00.000-07:00

¿Qué te hacés vos?, que marcas los ritmos del silencio,
izás la bandera del cualquierismo
anarquistas eran los de antes.

Cuando pensaste que todo estaba descontrolado, y te hacía bien
un control despertó en tu frente
y las discusiones ni tenían sentido.

Pero nos abrazamos

Sos un relojito sin despertador
caminás como un avión
dejás que la estima nunca sea auto.

Hoy te digo, mi amigo
el amor es atemporal
y nada tiene que ver con el frío.

(Pero nos abandonamos)

La rodilla atrasada

2008-06-06T17:49:00.000-07:00

Flexionaba las piernas y algo andaba mal, una parte de su cuerpo no le respondía, la rodilla, y lo más extraño consistía en que una sola de ellas era la rebelde.

Solana había pasado por muchas lesiones en su vida debido a su bella cotidianeidad, es bailarina (bella a veces, porque otras sufre, pero supongo que eso es parte del proceso de belleza en una actividad).

Con el pasar de los días, luego de visitar varios médicos de guardia, y otros de mucho prestigio, y ninguno pudiendo comprender a esta rodilla anestesiada, dormida, congelada, Solana solita descubrió que el síntoma de su rodilla izquierda no se trataba de quietud, sino de lentitud. ¿Cómo es esto? Simple, la rodi tenía acción, pero tardía, y nadie se había dado cuenta, ya que al mundo lo inunda la ansiedad, y nadie se detuvo a mirar la rodilla unos minutos más posteriores al movimiento de la pierna.

Una vez hallado el enigma quedaban dos caminos por decidir tomar: seguir con la sintonía hospital e irse a revisar al neurólogo para obtener fotos internas del cerebro y resolver porque algunos cables no estaban funcionando, o el otro rumbo más sencillo, aprender a convivir con la rodilla atrasada, su nueva compañera. Ésta última fue la opción elegida.

Al principio a Solana le costó mucho acostumbrarse a tener que esperar siempre a una partecita de su cuerpo, pero luego se fue tornando divertido, hasta le preparaba trucos especiales en sus coreografías. Al caminar con amigos, ellos envidiaban esa nueva manera tan simpática de andar, y rezaban por poder contar también con esta disfunción milagrosa, o aunque sea alguna parecida.

Miles de canales de televisión y revistas de todo el mundo hacían fila para poder tener imágenes y ser testigos de este hecho único, pero a Solana y a sus allegados no le gustaba nada tanto revuelo, por lo tanto decidió conceder una sola conferencia de prensa nomás para terminar con tantos rumores horribles sobre su rodilla,. Se dijeron tantas cosas, que no era humana, que lo había inventado para conseguir trabajo en algún programa como bailarina, que tuvo un marido golpeador y le dejó la rodilla tonta, en fin, tantas cosas se dijeron.

Esa noche duró solamente una respuesta, la cual fue muy concluyente.

- Señorita Gómez, ¿qué siente usted ante esta alienación que invadió su cuerpo?, ¿lo ve como un milagro o como una tragedia?- preguntó de manera incisiva una periodista alemana. A lo cual Solana contestó sonriendo: “ella es sólo una rodillita que se cansó de lo acelerado que estaba todo. Ella es libre en mí, y seguramente feliz.”

La última carta a los desconocidos.

2008-05-29T18:30:00.000-07:00

Y lograste despertarme, era todo montaña, “puedo ver más allá de tus ojos” me dijiste, los dos sabemos que es mentira, los dos sabemos lo bien que miento.
Me perdí y me fui para otro rumbo. Desde ese momento no deje de escribirte cartas, algunas tenían dibujitos, en otras reinaba el silencio, en algunas era sincero, en la mayoría demostraba demasiado, más de lo que realmente siento. Nunca pude entender porque me perdí, nunca pude entenderte, nunca quise entenderte, nunca te vi.

Extraño aquellos días en que era elefante, ahora estoy demasiado humano y solitario, el vacío se encuentra repleto, y me harté de acá.

Ya no puedo pedirte nada, y no sé si me dirijo a vos, o a todos nuestros amigos, desaparezcamos todos juntos, y aparezcamos debajo de la tierra, seamos espías de nosotros mismos. Sólo llevame a Japón, yo llevo el trombón y una novela en portugués, por favor, por favor, no puedo gritar más, me canse de aburrirme del amor.

Quizás necesitas amor, y yo necesito darlo, llevame a Japón, y miremonos diferentes, probemos nuestros rasgos, seamos rasgados, comamos arroz, siempre con queso, y chupémonos hasta los huesos, abandonemos nuestros sesos.

Estoy a punto de volver a ser elefante, sólo necesito ir a esa playa, llevame a Japón, quedé enviciado de puro jamón CRUDO, crudo jamón, y crudo el frío del sur, cuando se convierte en sur y no anda disfrazado.

Mabel se muerde las uñas, vuelve a entrar al barco, no quiere que mande esta carta, nunca supe bien quién es y que hace Mabel en este barco, ¿qué hago yo?, soy el músico, pero me olvide el trombón, entonces hago ruiditos, pero al no ser mas elefante no me salen más.

Necesito un abrazo más grande que todas las casas que nos distancian.

También es mentira eso del hombre de ningún lado, somos de todos lados, no tenemos que arrinconarnos al frío, vayamos a la tierra del paraguas en días de sol, dormamos en techos inclinados. Vengan a vernos sonreir.

Te prepare una valija llena de comida macrobiótica, pero se la comieron las ratas, y ahora andan demasiado higiénicas, es insoportable no tenerles miedo, Mabel dice que ni tiene ganas de matarlas ya. Vos sos medio rata.

Ya no puedo ni mover las manos del frio que acecha, el calor es ese amigo tan entrañable que aparece sólo cuando hay amor, por eso una vez mas insisto, seamos nipones por un rato, y esperemos que las trompas reaparezcan en nosotros.

Sin arrugas

2008-05-21T19:09:00.000-07:00

Estúpida, idiota
no dejas grises en el tiempo
ni tizas en el suelo

Sólo dejas vida en mis ojos,
gotas frías en mi río
y manantiales de perfumes en mis sentidos

¿qué haré con esta droga?
mis recuerdos de vos.

La absorvo, la miro
me acuesto, me cuesta
pensar en dormir solo,
la cama…

Soy un iluso

2008-05-14T22:26:00.001-07:00

La construcción de las pirámides no es eterna, no se me dejan de caer, y junto con ellas se derrumban mi dedicación y mi ilusión. Pero sin embargo, casualmente, y no sé porque todavía, siempre tengo ilusión de que aparezcan elefante en esta ciudad. Me levanto cada día esperando encontrarme elefantes, no, rosas, no, elefantes de los de verdad.

Leí miles de moralejas que no me sirvieron para nada, pero siguen existiendo año tras año, generación tras generación, entonces pregunto, ¿cómo no va a perdurar mi ilusión?, que obviamente no es lo único que tengo, pero la tengo.

Mi ilusión es como un gato, es mía, pero la dejo ir por los techos, en realidad, me corrijo, yo no la dejo nada, ella me deja a mí y vuelve cuando la necesito, claro, como un gato.

Los gatos que me imagino yo son astronautas, nada que ver con Laika, la perra rusa, estos son gatos que van a conocer la galaxia por deseo propio, y tienen su casa en Urano. Siempre me pareció el planeta más insignificante, pero eso es porque soy un irrespetuoso.

Entonces la ilusión no es una sola, tengo miles más. Me ilusiono con conocer uno y cada uno de los planetas, y dejar en todos una tabla periódica.

Mientras relato esto, de descuidado se me acaba de caer el termo en la tierra, más precisamente en el camino de las hormigas. Se acaba de caer el mundo, y con él todas mis ilusiones. Pero permanece la ilusión del cambio.

Compañía de viajes especiales

2008-05-09T17:10:00.000-07:00

Bueno chicos, llegó el momento de los estímulos cerebrales, saquen sus binoculares y descubramos las células que aún no conocemos, las que no.

Los ojos bien abiertos, el pelapapas siempre a mano, y la crema de coco untada por toda su piel. Este último detalle es de suma importancia para el trayecto por recorrer, ya que el coco contiene propiedades repelentes para los microorganismos a enfrentar, además de poseer un aroma riquísimo claro está.

Por último, los pies, espero que hayan hecho los ejercicios pertinentes para mantener sus dedos entreabiertos, recuerden que allí debemos colocar las púas para defendernos.

Por cierto, estan hermosos hoy.

Nunca hoy

2008-04-18T16:21:00.000-07:00

Hoy me siento muerto, no vivo,
lejos de lo que quiero, muy lejos,
y además el viento no hace mas que provocarme
ganas de no existir, esfumarme, volar,
ser pluma y cenizas,
viejas lágrimas y nueva sonrisa.

No puedo alcanzar a ser: ni vidrio,
ni telgopor, ni mi pasado multicolor.
Hoy soy blanco y negro, y ofrezco azules,
pero estoy desteñido, y pronto ojalá
sea invisible. Soy tela para cortar, esperando ser cortada.
No deseo verme, no pienso en recibir amor,
únicamente puedo ver vías sin trenes
y muñecos colgados. Aparece cien realidades, pero solo conozco una en verdad.

Hoy estoy bien, muerto.

La vejiga caprichosa

2008-04-13T22:54:00.001-07:00

Resulta que Félix tiene una vejiga caprichosa, no siempre igual, es decir, no es caso necesario para un urólogo, pero igual llama la atención. Cuando Félix se emociona, se excita por un hecho que va a pasar, y no me refiero a algo sexual, le dan ganas de ir al baño continuamente. De ahí proviene el término de la vejiga caprichosa, que no es lo mismo que una vejiga dentro de una choza en la hermosa ciudad de Capri (perdón, crecí escuchando estos jueguitos de Pipo Pescador).

Debe ser tan divertido llevar consigo una vejiga caprichosa, que pide conocer nuevos lugares, nuevos sanitarios, nuevos árboles, y nuevos todos los lugares donde la vejiga pueda llorar, porque al ser caprichosa permite eso. Una maravilla, que le sucede a muchos ancianos, pero en este caso es magia, el cuerpo se desahoga antes de un hecho importante.

El cuerpo pide, y no llora, no ríe, desecha.

Afortunado el querido Félix en poseer su vejiga caprichosa, no se puede comprar.

Interrupción nocturna (sueño-cuento)

2008-04-08T18:16:00.000-07:00

Aclaración: para el momento en que esto fue escrito, el concierto de Bob Dylan en Buenos Aires todavía no había sucedido. Eso es lo único real del texto, bah real, quien sabe que es lo real, en fin, es un sueño distorsionado en cuento. Ah, otras cosas de este mundo, Gabi existe (soy yo), y Mora también. Listo, sin más, ya pueden leer.

Dormido yo en una cama ajena, tan propia en ese momento, tan mía que la posición de las sábanas y las almohadas llevaban mi sello, por la manera en que estaban desordenadas. Y una mano en mi pie, y la misma mano junto a otra en mis piernas, y alguien me tira los pelitos, ay, interrupción, y despierto.

- Ei, ei, che, che, pera', ¿quién sos?, ¿qué pasa?... Mora, ¿cómo estás?, ¿qué hacés acá?, ¿por qué me despertás?
- Dale boludo, dale que llegamos tarde – me gritaba esta chica, Mora, con toda la confianza mas hermosa e inentendible del mundo.

Mora es una argentina que vive en Congreso, la conocí en Río de Janeiro el día que llegué. Le gusta la fotografía y Cortázar, va a ir a ver a Dylan, y compartíamos la idea de la teletransportación como necesidad cómoda de placer. Mucho más de ella no sé, pero parecía que sí... o ella si sabía mucho de mi, no sé...

- Dale Gabi, ponete el pullover naranja que está fresco, y vamos...
- Es ladrillo, no es naranja – yo seguía enojado por mi sueño interrumpido.
- Dale, dale, que empieza el reci y tenemos que ir caminando.
- ¿Qué reci?, ¿quién toca?, ¿Dylan?
- La banda de tus amigos, en el barcito éste nuevo que nunca me acuerdo el nombre – me respondió con los ojos enormes, sorprendida por mis olvidos – ojalá toque Dylan de nuevo.
- ¿Los chicos tocan hoy?, ¿me perdí a Bob? Ah, bueno...

Y tomé las llaves de la arriba de la heladera, sin preguntar donde estaban, cerré la puerta de mi casa, ¿mi casa?, antigua, en una callecita desolada de construcciones coloniales en un barrio en no conozco, y nos fuimos, ella adelantada ya, caminando rápido.

- Che, no importa si llegamos un poco tarde - es muy raro que yo diga algo así, pero no sabía ni la hora del show, ni la hora de ese momento, ni quien iba a tocar, además la situación era tan extraña que..., ahí me acordé de algo que estaba seguro que había sucedido- vení al lado mío, caminemos juntos y tranquilos como en Río – recordé que en Brasil, Mora y yo quedábamos siempre detrás de las chicas (nuestras amigas, las otras viajeras en ese entonces) caminando despacio.
- Bueno, es verdad, no importa llegar un poco tarde, y la noche está linda.
- Vos estás linda – dije sonriendo, ya entrado en confianza.
- Ja ja, callate chamuyero.

Ella lLevaba un pañuelo verde sobre su pelo cortito, y una pollera naranja, de esas faldas amigas del viento, una sonrisa que me dejaba tranquilo ante todas las informaciones nuevas y desconocidas para mí. La noche estaba muy linda también, la luna se encontraba tan mordible, y para untarla con queso blanco.
Tenía una pregunta atragantada, un pensamiento que no cesaba, mientras hablábamos de otra cosa, tuve que hacerla:

- Che Mora, ¿esto es un sueño?
- Sí, Gabi, sí lo es – en ese momento me sujetó fuerte la mano, me acarició, era tan real – ¿te gusta?
- ¿El sueño?, es raro, no sé, y vos...
- Yo te acompaño en este sueño
- Ah...

Un silencio prolongado, la confianza ya abundaba, sin hablar, y hablando.

-Yo quiero que me acompañes en todos lados, en Oriente, en Occidente, en pendiente, crecientes – y las palabras ya salían fáciles, salían solas, en prosa, en poesía.
-Bueno, bueno Gabi... yo también quiero eso.

Y me dormí... y nos teletransportamos.

de martropía.

Claridad III: orgasmito

2008-04-03T18:31:00.001-07:00

Cada orgasmo logrado… aquel momento aero-acuático en el que nada importa ante la abundancia del placer. Donde las caras se transforman en hermosos monstruos. La única vez en la que verdaderamente estamos adentro de algo, insertos.

Allí, en el momento feliz, en cada uno de ellos, siento un regreso a la niñez… una vuelta a la libertad.

de martropía.

Intolerancia

2008-03-29T02:05:00.000-07:00

¿Qué sentís?
¿miedo?, ¿miedo a qué?
¿a la luz?, ¿a tu lucidez?
¿a la soledad?

¡Qué pena!

Toda tu paz, tanta
gritá, gritá
basta
silencio.

Estás viva,
Con todo lo que eso vale.

de martropía

Claridad II: años

2008-03-25T18:22:00.000-07:00

Siempre quiero ser un niño. Hace poco me di cuenta que cada día que pasa soy menos niño, y esto no sucede por un simplre orde cíclico cronológico, tiene poco que ver con la edad quizás. Son pasos, pasos que se dejan.

Mi madurez no llega a causa de mi vejez, sino que queda condicionada exclusivamente por el abandono (deseado o no) a la vida de alguien cercano. Así es, mis años cambian y se alteran cuando un cercano muere, allí recién noto lo más grande que soy, porque alguien dejo de pisar el suelo que piso. Y ahora piso en el mismo lugar que pisaba el fallecido, y dejo mis huellas para que sean ocupadas por otro niño cercano a mí, que madurará cuando yo dejé la vida.

Es una obviedad, pero no deja de ser una claridad.

de martropía.

LOS QUIÉN.

2008-03-20T21:07:00.000-07:00

La nostalgia más peligrosa y dulce de todas me sucede cuando escucho a los who, siempre me gusto ponerle articulos en castellano a las bandas inglesas, me hace acordar a una época de traducciones que no viví. Dulce, porque me soplan y vibran la oreja, peligrosa porque me recuerda a una época triste, que ya me olvidé porque era triste.

Siempre pienso en esa banda, como una extensión de mis gustos internos, y se llama los quién, ¡los quién!. No se sabe bien quienes son, sabemos del que rompe la guitarra, el batero mejor del mundo que se cogía modelos y murió ahogado en su propio vomito, el cantante protagonista de Tommy, prototipo de señor que se prueba jeans modernos antes que todos (y que además seguro juega re bien al pinball), y un bajista virtuoso también fallecido, el silencioso. Los silenciosos luego de muertos siempre resultan ser los talentos misteriosos escondidos, ah no, John Paul Jones no falleció todavía. Pero, ¿quienes son?

En fin, en esta superbanda, aparecen voces por todos lados, son ingleses, pero a veces me olvido, y siempre parecen opera, pero nunca dejan escapar que son contemporaneos del rock. Mi papá dice que hicieron el primer tema punk de la historia, aunque mi papá entiende mucho de música, pero nada de punk.

No sé si serán mods como dicen los críticos de moño, o rockers, o drogones, son mis eternos desconocidos conocidos, es lo que me importa expresar ahora. Y esos discos que aparecieron un día en la mesita, y esas velas de durazno, me hacían llorar hasta caerme, me hacían emborracharme por primeras veces, y salir a bailar cumbia, con ellos en la cabeza.

Es una extensión de mis gustos internos, porque son una caja de sorpresa aunque los conozca demasiado ya, siempre son nuevos, como mis intestinos.

Abrazos (sobre la soledad)

2008-03-17T12:16:00.000-07:00

Sólo, y no podía evitar pensar en la no-soledad, con cara de ella, o de ellos, o de todos y yo de espectador. Inevitable resultó relacionar la espera con la soledad, y espera no es deseo, y el deseo no siempre es alegre, así como la soledad no significa tristeza eterna.

Ahora, naturalmente hablando, la soledad no debería ni existir, existe únicamente por causa de otros estados, como el cansancio o el miedo, entre tantos otros.

Otro motivo que refuta la vivencia de la soledad puede ser también el hecho de que uno no es sólo en todas las acciones, uno es muchos cuando duerme, cuando corre, cuando piensa.

Inventaron la esquizofrenia, los clubes de solos y solas, el autismo, y todas ellas existen, pero en un mundo ciego, ciego y solitario.

Entonces volví a pensar en ella, y en mis ganas de estar sólo con ella, y que ella encuentre mi soledad, así como yo busco su compañía.

Pero el cansancio, el miedo, y los otros… el silencio no es soledad, hacerse bolita no es soledad, refugiarse no es soledad. Siempre espero que venga de atrás, me suspire y comparta conmigo su soledad y sus ganas de que no exista más.

de martropía.

Novedades

2008-03-12T19:20:00.001-07:00

Donde encuentro las estrellas
encuentro el mundo perdido
Donde queda el olvido
me encuentro rendido

A veces mi cabeza,
se ubica en mis pies, entonces
otra vez, la espalda
comienza a retroceder

¿Hacia dónde?
¿hacia qué?

Más verde para mis ojos
más rojo alrededor,
impiadosa cuestión
de creer o no creer en Dios.

Las flores del amanecer
me preguntaron
donde correr
pero…

sí, con los pétalos.
Pétalos que son como mis ojos
que responden con la piel
cosas de nunca querer
cosas de muy osado
y hoy me encuentro apuñalado
por la desdicha del sufrir

Partir, parir, caer
entonces, otra vez
el mundo me resulta desconocido
como todos los días.

de martropía.

Claridad 1: Foto y felicidad

2008-03-07T04:45:00.000-08:00

Cuando se consigue la felicidad inmensa en un momento (siempre muy indescriptible por cierto), uno quiere abrazar todo, y ese todo queda pequeño ante esa infinidad momentánea que apodera del pecho llegando hasta los pies.

En la búsqueda de guardar esos minutos de alegría, uno piensa en la cámara fotográfica como caja de recuerdos. La foto es poco, pero algo mucho comparado con nada.

No me llamo Osías

2008-03-01T00:31:00.000-08:00

Allí veo yo
hoyos oyendo
las olas.

Ollas yacen en
hornos osados
óseos y oscos

Olvidé observar
ostras de océanos
ostentosas.

Obtuve ósmosis
con osas
osadas (rosadas)

Osé hostigar a
Oscar en horas oscuras
husmeando sus orejas.

Ondas hondas, o sea
opto por ojotas para
mis ojos.

de martropía.

SEGUIR.

2008-02-28T10:06:00.000-08:00

El regreso siempre suele ser más fácil que el camino de ida, y eso es maravilloso. No es que sea un facilista, ni nada parecido, lo atractivo de la vuelta tiene su base en lo distinto que puede llegar a ser una misma senda tomada desde otro extremo, pero con la ventaja de ya haber pisado alguna vez ese terreno.

Y subir, y bajar, y nuevas decisiones que tomar, si derecha o izquierda o que venga otro y decida por uno.

Al volver, ya sabemos que disfrutar con más enfoque, y también existe la posibilidad de adueñarse del tiempo (siempre existe).

Igualmente lo mejor sigue siendo nunca volver.

de martropía.

Cuerpo en tela

2008-01-06T10:55:00.000-08:00

dedicado a los vesitdos de mi querida elisa.

Ay, por favor que el creador o creadora de vestidos esté contento donde sea que se encuentre, Pero no hablaré de cualquier vestido, sino de los que me gustan con locura, los que me emocionan profundamente… los vestiditos de verano, los famosos vestiditos.
Sí, sí, hasta un poco más arriba de las rodillas con olitas de tela en su final dejando huella en pensamientos eternos cada vez que se retiran.
Vestiditos amigos del sol, y también de la lluvia, se mojan con diversión y coquetería, no se arruinan bajo el agua, es más se ponen elegantes, por ejemplo cuando recibe el sudor proveniente de la cabeza, o cuando ésta se entromete en una canilla… esas gotitas cayendo en el vestidito, que ricura.
De flores o a lunares, con colores de estación y en excelente combinación con las frutas.
Quizás los estimo tanto por no ponérmelos, pero allí está la maravilla… a los vestiditos hay que saber llevarlos, lucirlos, y más aún, observarlos.
Besaré a la máquina de coser, enorme toda ella, o las manos, esas manos artesanas de este vestidito amigo del viento y del barro.
Ya supera el hecho de una prenda de vestir, el vestidito es una delicia terrenal, y quién sabe si más allá también. Desde épocas antiquísimas hasta hoy, de diversas textual, con utilidad estética y de vestir.
Lo más sorprendente es que el momento que más espero es cuando el vestidito se va, cuando suavemente (o ni tanto) lo quito, con mis manos, con mi boca, con mis ojos.

Vestidito de verano, de veredas, de playas, de transportes, de casa, del mundo.

Simpakira Rosamoto

2007-12-28T18:21:00.000-08:00

Una nena me saluda en la calle y todo será distinto en el día luego de aquel momento. Ella, todavía alzada en las manos de su mamá, aunque seguramente camina e imagino que mucho, un andar de pato con tropiezos cada diez pasos (o menos), y una fuerza enorme para mantener el equilibrio y poder ver al cielo sin caer al suelo.

Ella, nipona de mejillas anaranjadas, toda vestida de rosa de pies a cabeza y dos colitas altas en el pelo, va por allí saludando a quienes le sonrían. Para Rosamotito debe ser algo rutinario su mano bailarina moviendose hacia las personas desconocidas, acompañada de una sonrisa muy amena, pero a mí me cambió el día, recordaré esa cara por mucho tiempo, y me servirá de quitapenas. Espero volver a encontrarmela en unos años, y que por favor no haya dejado de saludar.

La muestra de vida sin importancia o razón alguna es la que rompe la cotidianeidad de otros como nosotros que saludamos por compromiso, respeto y costumbre, entre tantas otras cosas que hacemos sin pregutarnos, pero si dándole importancia.

Su madre ni me sonrío, necesita que su hija le enseñe buenos modales.

AmeNome (cancioncita de verano)

2007-12-17T10:42:00.000-08:00

Como me gusta tu nombre
Será que me gusta tanto
No paro de repetirlo
Ya no dejo de cantarlo

Lo escribo bien y al verre
Con los pies y con las manos
Tartamudea en mi boca
Si lo leo llegó al llanto

Ay! Tu nombre es como el mar
Que viene y que se va
Que se lo lleva el viento

Ay! Tu nombre es como el mar
Que me hace pensar
En ruido y en silencio

Es un nombre exclusivo
No se encuentra en los diarios
Es nombre sin tamaño
Sin género ni horarios

Ya se expone en museos
Se dice en 100 idiomas
Tu nombre tiene historia
Construida por vos sola

Ay! Tu nombre es como el mar
Que viene y que se va
Que suena por el viento

Ay! Tu nombre es como el mar
Que me hace pensar
En ruido y en silencio

Lelerelele lerelele tu nombre gritaré lerelelelele de aquel me enamoré lelerelelele
Tu nombre gritaré lerelelele lerelelelele
Lelerelele lerelele tu nombre gritaré lerelelelele de aquel me enamoré lelerelelele
Tu nombre griataré lerelelele lerelelelele

Vivero

2007-11-28T12:37:00.000-08:00

Vivan los días, las noches
vivan los atemporales
vivan los viejos
vivan los sinnacer, los prematuros
vivan los inmaduros

Vivan los poetas, los de cabeza de cometa
vivan los atletas
vivan las tetas
viva amamantar, alimentar, acariciar
viva la libertad

Vivan los botones y los abrojos
vivan los cangrejos y los ojos
viva el te mojo y el te seco
viva lo desparejo

Vivan las historias y la memoria
viva repetir
viva descansar
viva rescatar
viva sumergir

Vivan las piernas
vivan los caminos
viva el vino
viva manchar, y no quitar
viva enchastrar
viva pintar

Viva volver, viva irse
viva extrañar
viva estar, viva quedarse
viva conocer, viva volar
viva nadar
viva bailar

Viva cantar
vivan las orquestas, y los instrumentos
vivan los vientos
vivan los contentos
vivan los tristes
vivan los chistes

Viva romper
viva arreglar, y desarreglar
viva escuchar,
viva poder
viva la comunicación
viva la improvisación
vivan las recetas
vivan las sorpresas

Viva el cielo,
vivan las flores
vivan los pinceles, los rodillos
vivan las rodillas
viva levantarse
viva despertar

Viva navegar
viva el agua
vivan los bienaventurados
vivan los desubicados
vivan los amorfos
vivan los monos y los osos
vivan los mocos.

Vivan las frutas, los colores
vivan las rutas, los sabores
viva morder, chupar, besar
viva subir, seguir
viva sudar
viva correr
viva el pasto y la vereda
viva saltar
vivan los puentes

Vivan las texturas
viva la locura, y la buena cordura
viva el cerebro
viva la razón
viva la intuición

Viva el impulso, y la falta de pulso
viva la respiración
viva la panza
viva la mar, revuelta y mansa

Viva desnudar
viva excitarse
viva compartir
viva la autonomía
viva la armonía y la melodía

Vivan los pájaros
vivan los gritos
vivan los silencios
…
…
Viva buscar, y encontrar
viva perderse
viva involucrarse
viva permanecer
viva crecer
viva la identidad

Viva la realidad
viva la subjetividad
viva amar, y viva no saber
viva aprender, y aprehender
viva el imán

Vivan las alas, las aletas
vivan los brazos, y los abrazos
viva la espera y la puntualidad
viva soñar
viva confundir

Viva cagar
viva la valentía
viva la utopía
viva la arena
vivan las piedras

Vivan las montañas
vivan las mañanas
vivan las manzanas, y sus vueltas
viva marearse
viva la incomodidad
viva la tranquilidad

Viva la tierra
viva lo inexplicable
viva lo incompatible
viva el inconciente
viva sentir

Viva jugar, actuar, imaginar
viva escapar
viva la existencia
viva la inocencia
viva la congruencia y la coherencia

Vivan las sábanas y las mantas
vivan las plantas
viva trepar
vivan las cuerdas y los hilos
viva atrapar, y soltar
viva respetar

Viva estrellar, vivan los globos
viva descubrir
viva un montón
y viva la vida
y viva vivir.

El pongo.

2007-11-07T11:08:00.000-08:00

No imponemos lo que ponemos, sólo lo disponemos y le damos utilidad, hilo conductor para poder llegar al sol, al cual únicamente lo conocemos desde un punto de vista, desde abajo. Los ojos oxidados y/pero felices, y el estornudo posterior inevitable y no dispuesto, ¿impuesto quizás? Entonces uno se impone sin decidir. Por lo tanto si somos víctimas de uno mismo, ¿cómo no lo vamos a ser de otras gentes?

¡Ojo!, no tengo absolutamente nada en contra de los estornudos, tienen todos sonidos (colores) diferentes, producen una milésima de segundo de orgasmo, y cuando son consecutivos, hasta se puede llegar a un mini-orgasmo total.

Si pongo un resto para que en algún momento alcance a ser sobra, no impongo la luego probable acumulación, ni dispongo la necesidad del otro ni su felicidad.

Así concluyo la imposición y disposición de un egoísmo fatal, y me consuela el hecho de tener que compartir un único sol (por imposición, y más que nada, posición).

SEPARACIÓN

2007-11-03T18:47:00.000-07:00

Ay mi cuerpo, mi cuerpo
tan sólo has bebido una manada de elefantes
tan sólo me dejaste en la mitad del romance
entre la piel y el entender
entre la nuca y el saber

Ay mi cuerpo, mi cuerpo
supiste el modo tal de hacerme confundir
supiste la verdad, pero deseaste el sufrir
amaste al dolor, y odiaste mi existir

Ay mi base, mi envase
mi escudo, mi cáscara
no eres vida, no eres nada
no eres libre, sólo puerta
de mentiras, de fragancias
de placeres y arrogancias

Ay mi pecho, mi espalda
ya no encuentro mi costado en esta agua colorada
mis extremos son débiles a las puntas de las lanzas
tus tentaciones me duermen
tus decisiones me matan.

Nuevo óleo

2007-10-29T20:19:00.000-07:00

Petróleo
óleo
sodio
odio.

Nadar en el pasto es la verdad.

Pum
pum
pum
petróleo
odio,
obvio.

Ruidos y especies.

2007-10-27T11:07:00.000-07:00

El mu de las vacas - el mmm de las lechuzas
el quiquiriqui de los gallos - el graur de los leones
el oinc de lo chanchos - el uuu de los lobos
el brrri de los caballos - el psss de los mosquitos
los múltiples pío pío - pipi - fsfs - ... de los pájaros
el guau de los perros
el miau de los gatos
el grrr de los hombres.

PRECAVIDO

2007-10-13T18:09:00.000-07:00

con la colaboracion especial de mi amigo el gordo Kondratzky.

Precordillera
precolombino
precoz
presa.

Preludio
previo
préstamo
precio
precioso.

Pretérito
preciso
prendo
prendas.

Pretendo
prestigio
presente
preso.

Último diálogo con la soledad

2007-10-01T08:43:00.000-07:00

Realizado por el trío mágico nocturno: Maia Minovich (http://aguaelectrico.blogspot.com) - Bruno Murase (http://ghigh.blogspot.com) - Gabriel Kirchuk (http://www.pezpajaro.com.ar)

Me miró sonriendo con los ojos como nunca, moviendo sin sentido sus manos. No pronunciaba nada, no hacía falta; entendí que para mantener su genuina alegría tenía que hacer lo que me pedía: seguirla escuchando, seguirla viendo, continuar con la falsa historia que armamos en ese diminuto espacio, un intento de estadio ajedrecístico. La noté frágil por un instante y la culpa - que no era mía, sino de mi sociedad, de tu sociedad - me molestó un instante y casi me frenó. Pero lo hice igual.

Retenía mi deseo de besar el vino que salía de sus rodillas, beberla hasta morirme, hasta renacer... chupar mi amanecer guardado en el cuerpo de la bruja, esta bruja con escoba de plata. Me esperaba adentro y yo me ansiaba como extensión suya. Culpa otra vez, pero sus tobillos unidos en mi espalda y sus dedos clavados en mi espalda como si fuera lo único que la aferrara al mundo. Un comienzo con la respiración sostenida, tanto placer que se confunde con el dolor y los labios de a cuatro para silenciar. Los ojos abriéndose para comprobar si tan real como se siente y una sonrisa de alivio porque recién es el comienzo de esta carrera de electricidad y violencia. Dejé entonces la noción sobre los límites que diferenciaban al que llevaba un nombre del que se llamaba distinto y solo podía seguir para extender la superficie que al alcanzar la totalidad explotaría para tener forma (y ya no deseo), tener identidades muertas y fundirse con su sangre en el esplendor del grito del que conoce lo que nunca va a poder dejar... pero la escoba, el palo metálico ese, qué miedo la puta madre, mirá, todo bañado de rojo por no tomarme más el vino. Ya está; limpiar, hay que limpiar este enchastre y a otra cosa.

Duele, pero, qué se le va a hacer... ahí está, nada derramado aquí, no pasó nada, se la habrá tragado la tierra, yo qué sé.

Me dolió más a mí que a ella, pero la única forma de desarmar el rompecabezas de 487 piezas que ella, la muy burguesa, había armado en mi corazón, había creado un soldado con flores en su discurso. Ahi tiene sus flores... en sus labios, cuando comienza a descomponerse su rico cuerpo. Y si no existe más es tu culpa. La de tu sociedad, que no me dejaba dormir tranquilo con ella por ahí con tanta verdad.

Ya lo sé, necesitar mentiras para el sueño es infame. La caja de zapatos donde convivíamos tenía demasiado olor, y ahora diseñé el mejor desodorante de ambientes, ella, la ausencia de ella, la ausencia de lo insignificante que era yo al lado de ella, sus movimientos alienados pisando a los míos, rectilíneos uniformes. El perfume de sus dedos luego de entrometerse debajo de mis testículos. Ese amor se fue, porque me cansé de soportar a la actriz de la vida más linda que el viñedo de sus rodillas pudo haber dado al mundo. Fui el oyente de sus plegarias, el director de sus lamentos, el gusano de sus entrañas, el guionista de sus explicaciones... el único espectador de su final; el único espectador de nuestro final. Carajo, nuestro, me involucra, el final de los dos, el final de yo con ella, ¿y qué carajos soy yo sin ella? Ya no soy oyente, ni director, tampoco gusano y menos guionista, ahora me queda la nada, el vacío de sentir, mi propio final.
Y una vez muerta tú
asesino yo.

El sol detrás del sol

2007-09-24T14:01:00.000-07:00

...escondido detrás de una circunferencia, protegiéndonos por un brillo intermitente, dejando todo en manos de una bola de fuego, regalando la fuerza de nuestros ojos a rayos de miedo. "Mismo sol para todos", no nos quiten el sol, no nos quiten el fuego...

Comenzando así, la inocencia... la inocencia de no saber si es bueno o malo lo que uno hace, lo que hago... la inconciencia de no pensar si es bueno o malo... la idiotez de no preguntarse, bueno o malo según que?... la inconstancia tan pocas veces deseada.

Esas sonrisas que le sacan a uno, que lo hacen sentir en el pico mas alto, ver sonreír al del costado te hace sentir en un inmenso y verde mar...

Tanto protagonismo al sol, me olvide de la luna, tan apocalíptica ella...tan mirona, tan luna... estoy, no estoy, y el juego siempre de la luna, arriba la luna ohea!

sol, estados, luna

Si uno mancha una hoja, pero la mancha es linda, que importa si la mancho?

ALMA!

2007-09-14T13:21:00.000-07:00

inspirado en un cuadro de Frida Khalo

la sangre corría, chupaba la sangre, la sangre corría, chupaba la sangre...

entre masturbaciones y bicicletas de dos rueditas, perdía un alma todos los días, ella perdía ese alma todos los caminos, pero cuando llegaba a su casa, eran dos, ella y ella, y se cuidaba muy bien, porque su sangre corría y se chupaba esa sangre...
Si, era un ser gregario...
Si, tenia sexo con los demás
pero ella era su máxima belleza, y su máxima fealdad... se peleaba por amarse, se comía por amarse, lloraba por amarse, pero no dolía por amarse. Le tenía miedo al dolor, al dolor ajeno, al dolor propio generado por lo ajeno, decidió ser una, y de esa manera, ser muchas. Muchas veces ella.

VOZ!

2007-09-09T16:51:00.000-07:00

inspirado por King Crimson.

Una vez entré en ellas, eran muy finitas, y demasiadas... comenzaba a tornarse tentador saltarlas, y lo hacía una y otra vez, escuchaba desde adentro, desde esa caverna, como se producían arcadas, que no llegaban a ser sonidos, en ese momento me di cuenta que quizás estaba lastimando al dueño de esas cuerdas, y también me percaté que me había convertido en un intruso, y que no estaba colgado en una telaraña de sonidos, sino en unas cuerdas, las cuales yo no tengo, y por eso me resultaba más atractivo jugar en ese lugar… es difícil describir el color de las cuerdas, hasta es difícil decir si tenían color, pero las paredes en frente eran rojas, y mis pasos producían ecos... escuche unos ronquidos que me ensordecieron, por lo tanto decidí dormirme en la cuerda más gruesa.

Me quedé unos días más allí, donde noté que había dos tipos de sonido, grave o agudo, y que el grave me gustaba mas, me daba cosquillas en la panza... pero el dueño de estas hermosas cuerdas creo que gritaba mucho, y abusaba más de los agudos, al abusar tanto un día se le cortó una cuerda vocal, y decidí sanarla, atándola junto a otra...

Ya habían pasado muchos días, es más, años, y percibí cambios en los sonidos, inseguridades, no entendía que estaba pasando dentro del ser, y fuera mío... siempre traté de escapar, pero al llegar a la lengua me asustaba, me chocaba con desechos, y me inundaba de copos blancos. Hubo un período en que el ser, que por lo que escuché se llamaba Tony, comenzó a cantar, no lo hacía nada mal, pero lastimaba su garganta, era un estilo de música de esos nuevos, que no cuidan nada lo suave... su garganta no paraba de llorar, no paraba. Un día nos metieron una camarita dentro de las cuerdas, no entiendo para qué, pero al rato introdujeron un palito naranja, y lo movían por todos lados, lo recuerdo muy bien, casi caigo al colchón ese colchón todo gomoso rosa que da miedo, casi muero.

Resulta que ese mismo día, Tony cantó mucho, según mis rayitas de sobras de arroz, como 3 horas, y en un momento dio un grito utilizando todos los agudos, que me empujó como el viento más fuerte, no me pude sujetar de nada. Siempre me pregunté, pero nunca supe que habrá sucedido, porque habrá gritado de esa manera.
Lo único que sé es que estoy dentro de una cosa con forma rara llamada mic, y micrófono por algunos, es oscuro aquí, y me golpean bastante.

LA HORA DE EXPANSIÓN DE LAS NUBES (la hora de su siestita)

2007-09-03T12:35:00.000-07:00

LA HORA DE EXPANSIÓN DE LAS NUBES (la hora de su siestita)

Hay un momento prolongado de la tarde en que las nubes dejan de ser, visualmente, gorditas, acolchonaditas y simpaticonas, para expanderse y pasar a ser de esta manera, planas.

Un amigo me dijo que este fenómeno se debe al horizonte y al punto donde nos ubicamos nosotros con respecto a él, pero yo prefiero pensar que las nubes se cansan de buscar formas juguetonas y parecidas a objetos y seres por un rato, para descansar por la tarde, pachorriar y expanderse como nubes – morsa, para luego dejarles el lugar en el cielo a las estrellas de la noche… las estrellas.

Murga, candombe y tango (o el contrabajista)

2007-08-26T21:30:00.000-07:00

dedicado a mi amigo y compañero el gordo.

Yo se que alguien se animó, y terminó abriendo el otro ojo, el izquierdo, el paso desafortunado, pero el correcto...tango que te lloro violento entre árboles sucios y piernas delgadas, esas piernas estiradas de la mujer violenta, agresiva, con una serena mirada, una seducción constante, y la causante de la apertura del ojo izquierdo del caballero, ma´que caballero, el hombre del murgón, utiliza piernas largas como cortas, y cabeza agachada con una sonrisa punzante, haciendo polvo el suelo, polvo que no permite ver bien a él, al espectador, pero no el de adelante, al de atrás, al contrabajista, aquel que abraza su instrumento como si fuera una mujer, una gorda mujer, con todo en su lugar, y esos dedos, pulgar e índice acariciando las cuerdas, erotizándola. El hombre en cuestión, el ya contrabajista, siempre, todas las noches y también algunos días se esconde en el rincón, sabiendo que mantiene el ritmo de toda la banda, el oído de la gente, sin aparecer, no le busquen traumas psicológicos a este pobre músico (pobre de vez en cuando), porque no los tiene, tampoco timidez, es carencia de algo, y el cierre del ojo izquierdo indicó la carencia de que. La música es un candombe con toda pinta de valsecito, con poesía de milonga, y con pinta de mezcla, es sólo distintas mentes en distinto momento en el mismo lugar, en el escenario, ahora en baires, quizás mañana en Montevideo, y ya exportados en Budapest, Ginebra o Katmandú, tal vez Berlín...

Peludo, que mueves la hoguera, deja ese vino, trae esa pena, no vamos a solucionarla, no vamos a olvidarla, pero vamos a tumbarla, a guardarla en el pozo del contrabajo, que el rinconero junte las lágrimas caídas con un susurro devastador, sin blasfemar, dibuje capitán...dibuje malevo...y ahora las tradiciones son modas, y el mensaje es aplauso.

Hijo del polvo

2007-08-23T01:37:00.000-07:00

Acaricio las nuevas maderas que decoran el galpón, ambiente cálido, y tóxico. Puro insomnio tuvo la chica que se acostó aquí después, aquí, donde el hombre, ningún don Juan, piso con sus zapatos cada uno de los azulejos blancos, que el niño verde ve dorados, ese hombre supongo que soy yo, que luego de la siesta, se sentó, me senté en la mecedora del vecino, el viejo vecino, tiró la mecedora al darse cuenta los cambios en el barrio, o sea que las veredas ya no soportaban sus miradas de madurez e incongruencia.

En el preciso momento en que estrenamos la habitación, la niña despierta sacó sus lágrimas al polvo, supongo que recordó mi violación, o su violación sobre el niño verde, si señora si, la sangre en los azulejos recién lavados…que putrefacta misericordia le tienen las señoras grandes a una chiquilla que su mayor, por no decir única, habilidad (facilidad) es sufrir. Las paredes se ríen de las frases inútiles, ya aprendieron a ser paredes, dejando lo trillado en la basura, no hablan, sólo sostienen y son maquilladas, pero las nuevas maderas le quitaron su exclusividad de ojos, ya fueron Van Gogh, pero no todavía Stevie Wonder.

La pasta está servida en el otoño caluroso, la pasta se sirve en el pasto, la pasta ya no es italiana, la pasta no es de nuestros hermanos…tanto lío por unas maderas nuevas, si fuese metal hubiesen ofrecido carne, para todos nuestros invitados. Yo no me considero invitado, más bien visitante, un incómodo y aprovechable visitante. Pobre niña, me señala el baño, se habrá olvidado el papel higiénico o el papel quizás me lo olvide yo, ya recuerdo en la vieja balsa de madera, que rompieron para crear las nuevas maderas, si, definitivamente allí me olvidé el papel, tendrá que secarse con diario, lamentablemente con noticias tristes.

Ponerme a hacer trabajo pesado a mí, figura de escuerzo, atolondrado, esa solidaridad inmune que el gallo no quitó con su pico el día que me quitó el alma.
Voy a dejarme caer en el azulejo, a vomitar la pasta, sin limpiarla luego, voy a quemar los techos, a reconciliarme con las paredes, y a visitar otra casa, la mecedora se rompió, el inodoro se tapó, la niña abortó y se murió…me alcanzás la galera?

Pequeña inmensidad

2007-08-15T23:44:00.000-07:00

Cuando el agua es igual al cielo. Lo de arriba es lo de abajo, y el suelo es el techo. En el centro… uno.
¿A qué me refiero? A ese momento donde las nubes, y los colores temporales (amanecer – medio – atardecer) forman una orilla que expresa el fin de un lago, de un mar, de pequeñas lagunas aisladas. Un océano no, eso es cuando las nubes no son visibles.
Debajo, en el sur, se encuentra el agua ya conocida, la de tierra firme, la nadada, la bendita, la no viva, pero sensible.
En ese centro entre las dos playas, el uno se siente chiquito y alegre, sabe que nunca se secará. Si alguna vez eso sucede, comenzará a llorar, por tristeza, y además obviamente, por necesidad acuática.

Escalera

2007-08-13T12:33:00.000-07:00

Nos animamos a subir? nos animamos a pasar al cuartito de arriba?, esos ruidos, esos pasos intrigantes, parecen gatos, parecen ancianos rejuveneciéndose con actividades fraternales, parecen hombres con mano de hierro, queriéndonos castigar... la única certeza es esta oscuridad que nos separa.

La escalera es negra y se ve fuerte, como para sujetarse con placer, nada de sentarnos en el camino eh!, será un camino largo hacia la cima... Ah, salvo que no quieras llegar a la cima, y te guste la planta baja, la planta de la espera... No me mires así, no soy un exitista, pero estamos aquí muertos de hambre, saciados de sexo, y si... quiero llegar rápido hasta la cumbre, porque la costumbre del fondo me convirtió en goloso.

El suelo no quiere más mis lenguas, los escalones no quieren más los callos de mis pies...

No subas gateando, desarmaras la escalera, nuestra única salvación... Luego le tendremos que agradecer a la arquitecta, Paula es su nombre, ella subió en elevador, pero es chica de buena familia, y mas importante aún, buen alma...

No me observes así, no me acosté con ella, solo fue un favor de amigos, ella me construye la escalera que nos saca de la pobreza, y luego nosotros armamos su castillo de arena, de acuerdo?

Tu – (b)vería - mente

2007-08-11T13:38:00.000-07:00

Drenaje emergente de
las napas apáticas
histéricas del agua,
Acuáticas históricas,
perversas idiotas

Idea sincera,
la espera austera de
espejos perplejos, destellos de
bellos pasares ajenos
idénticos, excéntricos

Exilio de una luz inerte
despierte la marmota, y experte
las solas fuentes de sangre,
verde, salvia

los caños… rotos.

Avant Piquet

2007-08-05T23:40:00.000-07:00

- Sobre las verdades que nunca dije, y las mentiras que solía siempre decir, no existe alguna que no se asemeje a la mismísima verdad – afirmó Carlos Segundo.

- Verdades con bigotes, querrás decir – le agrega Luis Tercero al discurso de Carlos II.

- Verdades barbudas y sin afeitadora cerca. Permanentes y orgullosas.

- ¿Mataste o no mataste, Carlos II?

- Me disparé y me equivoqué. Y vio como es esto Don Luis… cuando uno menos quiere, siempre hay ventanas cerca.

Largas horas permanecieron Carlos II (primo de Carlos I) y Luis III (hermano de Luisa XI) sin comprenderse, la búsqueda de una verdad era en vano, porque la seguridad de existencia de verdades brillaba por su ausencia, y éste delito no era el primero en no tener a la verdad como prenda de vestir.

Carlos II es zapatero, alto, de aproximadamente cincuenta años de edad, cuyos treinta fueron como zapatero de profesión; ciego de un ojo como consecuencia de un accidente automovilístico donde manejaba Luis III, oficial de la policía e íntimo amigo de Carlos II desde el primer equipo de waterpolo del que fueron parte ambos.

En la discusión por conseguir la verdad de otro homicidio causado por Carlos II, también participaba Roque (otro ex jugador de waterpolo). Él no habla hace tres años. Cuando le dijeron que tenía tono de voz intolerable, denso y asesino a los oídos, Roque decidió llevar un anotador y un lápiz en su bolsillo por siempre, y escribir todo lo que antes decía oralmente. Roque oficiaba de locutor radial, ahora es dactilógrafo.

- No es la primera vez que falla tu intento de suicidio, tienes que arreglarte ese ojo, ya provocaste demasiadas muertes ajenas – escribía Roque en un papel emitiéndole su opinión a Carlos II.

- Pero mudito, cuesta un fangote de guita esa operación ocular. Además si no voy a vivir más, ¿para qué quiero morir con los ojos sanos? Es estúpido. – retruca Carlos II.

-Ay Carlitos II, Carlitos II, ya te olvidas del motivo de tu empecinamiento por quitarte la vida eh!; te refresco: se debía a que nunca ibas a poder conseguir esa cantidad de plata que requiere la operación – dice Luis III con aires de soberbia.

- Aja, aja; tenés toda la razón, me había olvidado de eso. Pero ahora que me haces acordar, querido amigo, el arreglo de mis ojos lo deberías pagar vos, por causar el accidente al conducir como la mona – refuta Carlos II, alterado.

- ¡Qué caradura relustaste ser, zapatero! Yo soy un as al volante, ¿cómo te atreves? – se desquita Luis III, ofendido.

- Es hora de que desembuches entonces, después de tantos años merezco saber, ¿por qué, siendo tan buen conductor como sabemos que lo sos, nos mandaste al muere contra el barranco? – suplica la verdad verdadera Carlos II.

- No fue mi culpa. Lo confesaré luego de tantos años. Me sentí agobiado, abrumado… por la radio. –llorando Luis III relataba la verdad verdadera- La culpable fue la radio, el locutor de la radio mejor dicho. No, no, el que permitió que ese locutor trabaje en una radio nacional fue el culpable.

- No logro comprender amigo.

- Roque, Roque era el locutor… a ti te encantaba su programa Carlitos II, te volvía loco y te encontrabas feliz escuchándolo, pero no pude soportar más su voz, y en ese momento pensé : “mejor morir que continuar con esta tortura”. –gritó Luis III sacándose una mochila de la garganta.

En ese preciso instante Roque sujetó a Carlos II, tomó la pistola del bolsillo interno de su saco, y se disparó en la cabeza, quitándose, de esta manera, la vida… la verdadera vida.

Carlos II y Luis III quedaron mudos, por siempre.

Intronspección

2007-07-31T15:52:00.000-07:00

Las marcas que quedaron en mi piel no son sólo marcas, son estruendo de un dolor eterno, vivo, ágil, un dolor que se escurre por todo el pantano verde y febril. Son pequeñas manchas unidas en un abrazo durante aquel lapso de cariño ideal, cuando verme y tocarme era vomitivo, pero deseado… es una delicia llegar a las profundidades del asco, de lo impresionable, poder reconocer a otro en uno, y seguir siendo el mismo.

El pantano era caluroso y enigmático, no se lograba ver cuando terminaba, ni podía distinguir que tipo de especies lo habitaban. Yo era una especie única en ese pantano, soy una especie única en el pantano; me encuentro solo, sucio, abandonado, desilusionado… mi dolor corre por toda el agua mezclada con barro, regalo mi dolor con un moño al moho enverdecido.

Pero no puedo dejar de sonreír, tampoco lo intento, no debo perder los rasgos alegres en mí. No debo llorar, no debo hacer muecas, ni burlarme de mis defectos. No debo.

Sigo introduciendo mi dedo índice en la piel buscando un lago útil como remedio, celestial, un pozo donde fugarme por un rato a disfrutar de la suavidad de la yema de mis dedos inspeccionando lo siempre rechazado por mis ojos.

Intento ingresar a mi intimidad y acariciar lo que evité en el proceso conocido como “amor propio”… ser un caracol desnudo sin un caparazón, eso deseo, acurrucarme en el miedo y dormir en él, utilizando la sonrisa como almohada y la tristeza como frazada.

Me repugno, me quiero. El pantano es mi lugar elegido para yacer.

CIERVOS

2007-07-28T15:59:00.000-07:00

Los ciervos no son bambis, los ciervos no son malos. Ni Disney, ni miedo.
Desde el desconocimiento científico – biológico podemos afirmar que los ciervos tienen cuernos, o una especie de ellos. Los ciervos necesitan ser afilados, o los ciervos necesitan afilar sus cuernos, en fin, es una necesidad por comodidad / placer que no puede ser ejecutada en cualquier lugar.

Los ciervos son animales de bosque y de clima frío. El afilamiento se produce contra los árboles del denso bosque. No debe ser una tarea fácil, golpes duros uno tras otro, derecha – izquierda y el cuerpo que tiembla. Cuernos blancos, fuertes, con forma, ni pelados, ni peludos, contra la firme corteza del árbol gigante, verde, y con un tronco de madera sensible.

Llega un punto en que es tal la fuerza del ciervo contra el árbol para lograr sus cuernos afilados y con forma, que la madera no resiste más, el árbol va cayendo, el ciervo da un paso atrás. El árbol cae y muere, el ciervo camina, desfilando su ornamenta, y pudiendo cazar pequeñas especies, así como defenderse de otras más grandes, o de mismos cuervos colegas, con sus nuevos cuernos afilados.

Un ser vivo mata a otro ser vivo. No es la primera vez que pasa.

Los ciervos no son bambis, los ciervos no son malos.

Pez Julio

2007-07-25T19:38:00.000-07:00

Paz, Pez…paz, y la canción más larga de la historia se hace eco eterno entre diversos pasajes de un día que perdió el tiempo, y entonces dejó de ser día.

A medida que nos distanciábamos en la senda nevada el tiempo se fugaba.

Nieve, Pez…nieve, y suplico tu nado, tu aleteo constante, tus branquias despiertas, tu vida.

Recuerdo amenamente a un árbol, el Señor Árbol, quién nos invitó a posar en él, sustento de nuestros placeres. Hojas de agua.
Hojas de agua.

El capricho tímido de los irreverentes niños sobre la urbe-natural, saltando, sosteniendo su aire en cada respiro.
No hay fin, y nos inventamos un viejo nuevo comienzo, donde es todo blanco, y el cielo aún nos mira, y no nos dice nada, sólo nos mira.

Las búsquedas ingratas, inciertas de un control perdido, triunfo de los cuerpos, alegría de los dichosos niños, aquellos malabaristas del aire.

Los conectores empiezan a perder sentido, y también las demás palabras…. La música inunda cada lapso espacial. Sin lenguaje, le pido, no deje de nadar pez, no deje de nadar, hasta que mi vuelo llegué a tus escamas, y luego sólo flotar sobre hielo naranja.

Transformar el sol propio en sol nuestro, brillar desde lo más hondo, desde lo inhóspito del interior.
Hóspitos los senderos construidos sin intención, colchones de viento, motores de pan.

Fracción – división – separación, espantados por una ola de nieve.

Cuando esté sentado en el puente quieto, flotando, allí será sólo el anticipo del gran baile, allí, donde y cuando los brazos cruzarán alas, las plumas en espinas,
Y los labios…labios, naranjas, nevados.